El miajón de los castúos, Luis Chamizo
En mi pueblo, mi abuelo era pastor de ovejas casi desde que le salieron los dientes, de hecho vivió en el campo, en una choza, donde nacieron sus tres hijas mayores, hasta que ahorraron y se hicieron una casa en el pueblo. Mi abuelo hablaba poco, expresaba poco, parecía que solo lo importante merecía el esfuerzo que supone articular más de dos palabras seguidas. Pero quería y cuidaba mucho. Mi abuelo también hablaba mal -o eso pensaba la niña que un día fui- hablaba poco y mal, mezclando palabras "bien dichas" con otras "mal dichas". Mi abuelo era una persona inculta que hablaba mal, y la niña que yo era tenía la desfachatez de corregirlo, de poner letras donde faltaban y arrebatarlas de donde sobraban. Qué soberbia de niña privilegiada, qué desfachatez valiente de ignorante. Cuando, creo que en el instituto, leí por primera vez este libro, toda mi vanidosa inteligencia y presunción cultureta se vino abajo: no, mi abuelo no hablaba mal, mi abuelo no pron...